转过街角的时候，他把雨披的领口拢了拢。
雨越下越大了，有雨丝从领口飘进他的衣服里，让他冷得一抖。
前面的人也披着雨披，没有打伞。步伐轻盈地踏过湿润的石板路，在街角拐了个弯钻进小巷里。
他快步跟上，不想再跟丢了。这细雨蒙蒙的季节里，期待的情绪容易发酵成为焦虑。他不打算再等了，他今天就要开口。
疾走两步，伸出手。前面的人被触到肩头，足尖跳了一下回身看来。雨帽一瞬抖落，浅青的长发散落一肩。
他对上那双眼，唇角动了动。
【找了你很久。】

他拉着他的手穿过落雨的街道。
雨把石板缝隙里的青苔洗得亮而清新。同那浅青的长发一样，湿润而充满生命力。
他带着他跑过落雨的小巷。石砌的古旧的住宅从肩旁晃过。有人家将新鲜的瓜果蔬菜摆在头顶的窗台，香气飘下来。也有某些厨房烤起面包，甜的炼乳气味钻进鼻腔。
他们并不抬头，只是拉着手，跑得轻盈如鸟。

【找了你很久。】
【原来你始终在街角。】

他的窗对着夕阳。
金色的光从窗透进来，打在画板上。
他，握着笔，一笔一笔地描画。
他，坐在画架前，安静如尊雕塑。
他蘸了浅青的色泽，在画布上细细描摹。
他静止在余晖里，金色的光穿透白的斗篷，投在白的墙上。

他闭了闭眼。倦意如暮色般悄然袭上额头。
再睁眼时，空空如也。
夜风拽着一丝雨吹进屋里。满地是色彩的碎屑，铺了十年，二十年，上百年的，时光的碎屑。
从画笔末端滴落的最后一抹绿，摔在他足边，同他衰老的身躯一般。
门外有人的喊声。有滚上楼梯的足音。有急促敲击木门的询问。他却只能攒起最后望一眼画布的力量。

雨落在墓园的草地上。青绿的颜色从碑的脚底蔓延。
人们把他葬在这里，连同他未完成的画作。
“吉尔先生一生最想完成的画作。”
人们都这么说。

-FIN-


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写在后面：
这是不知什么AU世界的什么AU闪恩。我甚至都不知道它是不是闪恩。只是某天清晨醒来躺在床上尚未有力气爬起时忽然闯进脑中的一组画面。我觉得好像是闪恩，大概可能算是某种C闪和恩。没头没尾的。也就是这么多。就当做我是写了个闪恩吧！